Auteur et boule de blog

Dans la cage aux lions, Clémentine à table gagne à l'écarté, pendant que Camillius, le dompteur, fait caracoler les bêtes terrifiées par sa crinière, au-dessus de sa tête et de la dame de pique. Ooohhhh ! Un cliché l'immortalise, trinquant à l'exploit, une coupe de champagne à la main. Aaaaahhh ! Elle y retourne mais, cette fois, sans les fauves, et entre les barreaux, vend des cartes postales à son effigie et à sa gloire. Seule... derrière les grilles. Je n'ai pas trouvé la photo.

Ref, ici.

Le recueil autour de "l'ennui" et dont je parlais déjà ici vient de paraître aux éditions Jacques Flament. Une petite centaine de contributions comme autant de variations sur le même thème, où se côtoient artistes en tous genres et pas mal d'auteurs amis. Et vous savez quoi, j'ai le plaisir d'en être.

Le livre est disponible sur le site de l'éditeur. Y'a qu'à cliquer là !

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tout droit, montez, tout droit, descendez, à droite, à droite, sautez, traversez, montez, à gauche, à droite et à droite, à gauche, gauche, descendez, descendez toujours, à droite, tout droit, traversez, sautez, souriez vous êtes filmé, à droite, à gauche, gauche, droite, gauche, droite, gauche, droite, gauche, une deux une deux une deux trois, halte, respirez, vous pouvez y aller c'est tout droit, à gauche, gauche, descendez, à droite, tout droit, tournez, plongez, à droite, montez, déshabillez-vous, tout droit, gauche, souquez, à mon signal, partez, tout droit, gauche, gauche, droite, gauche, droite, droite, attention à la marche, à droite, sautez, rampez, cachez ce sein, montez, au pas, au pas, au trot, au galop, au galop, à droite, sur le bidet, tout droit et à gauche, gauche, gauche, gauche, gauche, tournez, tournicotez, à droite, une deux une deux cinq, à droite, courez, volez, descendez, sur les mains, sur la tête, sur le dos, à genoux, prêt, feu, fuyez, à

"Escher's Relativity". Licensed under Fair use via Wikipedia

Sur le clavier en peau de ma femme, je presse des touches qui palpitent sous la pulpe de mes doigts. Je tisse des fils en queue de précipice, trace des sillons en bordure d'échine, des chutes de rien. Je tresse des mots en peau de ma femme, que je tends sur des toiles lactées, qui éclatent, s'étiolent, lettres de détresse. Des astres et mon désarroi. J'ai peur de finir ; cette petite mort.

Pierre Bonnard - La fenêtre ouverte
1919 - Huile sur toile
© Virginia Museum of Fine Arts -Richmond  - © ADAGP

"La fenêtre s'ouvre comme une orange
Le beau fruit de la lumière"

Les fenêtres - Apollinaire

 Depuis que je ne compte plus les étoiles dans le ciel
Je perds la mémoire.
Un, deux, trois, quatre...

— Tu sais, papa ?
— Non, j'sais pas.
— Thomas, il dit que le Père Noël n'existe pas.
— Ah, il dit ça, Thomas.
— Oui...
— ...
— Il dit toujours n'importe quoi, Thomas.
— Ah bon !
— Oui. Il dit que des trucs comme ça. Je lui explique qu'il se trompe mais il comprend jamais rien.
— ...
— Il est bête.
— Oh, faut pas dire ça !
— Si. D'ailleurs, toi aussi, tu comprends jamais rien.

"C'est vrai, ça : pourquoi ?"

1835, année drolatique.
"110 ans à Louisville, 161 à Philadelphie, Joice Heth : la femme qui n'attend pas les années pour vieillir, qui défie les lois de l'espace-temps. Venez l'admirer, la momie ambulante et quasi aveugle, avec sa face décharnée, ses membres paralysés. Qui croirait à voir ainsi la vieille esclave, qu'elle a porté et soigné le père de la nation, George Washington ?"

— Tu te poses là et tu bouges plus ! Je m'occupe du reste.
Il guide la vieille dame, l'installe dans son fauteuil, prend du recul et examine le tableau.
— Souris ! lui enjoint-il. Ouvre la bouche.
Elle s'exécute. C'est mieux, songe-t-il. 
— Cache pas tes mains !
Il faut tout lui dire... Elle délie ses doigts crochus, arbore ses ongles recourbés.
— Voilà ! C'est pas compliqué !