Voilà plusieurs semaines qu’ils traînent dans le bardo, en quête d’une enveloppe corporelle pas trop lourde à porter. Fernandel et Harold Lloyd ont repéré la mienne qui se profile, se disent que c’est toujours mieux que rien. Ils postulent, se disputent l’aubaine. Je ne suis pas en mesure de les départager. N’accorde la préférence à aucun. Fernandel a l’avantage de la langue et de l’accent, en phase avec mon adresse toulonnaise de livraison. Harold Lloyd a pour lui l’agilité qui le fait se sortir des situations les plus calamiteuses. Alors que l’échéance se précise, ils rivalisent, qui de bons mots, qui d’acrobaties, sans parvenir à se départager. J’assiste admiratif à leurs joutes, en redemande quand, l’un voyant passer une proposition du genre de celle qui ne se refuse pas, l’autre se précipitant sur une occasion du genre de celle qui ne se représente pas, sans hésiter, me tournent le dos, me relèguent aux oubliettes et se réincarnent ailleurs. Me voici coquille sans prétendant, en quête de mon bernard-l’hermite. Je désespère de le rencontrer et m’apprête à rater mon entrée quand Titi me sauve la mise. Le pauvre chien de Mme Hill vient de passer l’arme à gauche. D’un bond d’un seul et pas bégueule, il saute dans le costume et endosse ma peau toute neuve et douce. Je nais. À un jour près, Jim Morrisson tapait à la porte.

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Le prix des timbres a augmenté avec la nouvelle année. 64 centimes de plus pour expédier un manuscrit. 64 ! D’un coup, du jour au lendemain, en lettre verte. Je passe de 6,40 euros à 7,04 euros, pour l’envoi. De sorte que je me demande si je recevrai bien les exemplaires dont j’ai demandé la réexpédition. Puisque les enveloppes retour que j’ai transmises aux maisons d’éditions sont affranchies au tarif de 2018.
Le problème des frais de port. Un problème économique crucial pour les auteurs, pour les éditeurs.

En ce début d’année, c’est l’hécatombe, côté éditeurs. Trois ont annoncé la fermeture de leur maison. Il y a Jacques Flament, comme j’en ai déjà parlé. Et il y a L’Ivre-Book et les Editions Christophe Lucquin. Trois petites maisons d’éditions indépendantes, différentes, qui jettent l’éponge. Et pour leurs auteurs, comme moi, l’horizon qui se rétrécit un peu plus…
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Une collégienne, pour un devoir, est venue m’interroger sur le métier d’auteur. Drôle de métier que celui-ci qui n’en est pas un. J’ai fait ce que j’ai pu. Lui ai conseillé d’avoir une autre profession, à côté, une qui lui permette de consacrer du temps à l’écriture. J’espère que je ne l’ai pas dégoûtée. Mon exemple n’est pas très reluisant, n’a rien pour donner envie.
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Au vent coureur
Le temps couvert
Les nuages serrent les rangs

Avant-goût
Goutte éclair
Les oiseaux volent bas

Un frisson d'eau douce.

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Un refus de mon recueil, reçu aujourd’hui. Sous prétexte que la rentabilité financière des recueils de nouvelles n’est pas assurée. Certes… À ce compte-là, autant ne rien publier. Je ne vois pas ce qui pourrait assurer la rentabilité financière d’un livre. Ou si… je ne vois que trop.
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