La lumière, l'ombre et les esprits.
Kurosawa, en état de grâce, comme en apesanteur, sonde les mystères de l'âme. Rarement mythe aura été rendu aussi vibrant, la nature aussi vivante, spectatrice omnisciente du drame qui se joue. Forêt hantée par les éclats d'une vérité qui échappe, bruissant des origines qui la fondent et traversée par un Toshiro Mifune en dieu Pan bondissant, entre arrogance et résignation, qui irradie par son énergie.

L'homme se voile la face, écrasé par sa condition. Ment pour se supporter. Il ne sait plus à quel saint se vouer, à quelle illusion s'abandonner. Le désespoir l'accable. Tout petit sous le poids des éléments, sous le poids de ses errances, il pleure. Un rayon de soleil passe. Il s'accroche à sa queue. Il faut bien continuer à vivre. 

Combien de mots avant de jeter le bébé avec l'eau du bain ? Personne ne s'en apercevrait. Mon mot de moins dans l'indifférence absolu. Pourquoi renoncer quand cela ne changerait rien ? Alors, continuer. 
Continuer ou abandonner : une égale absurdité. Alors continuer. Continuer pour tromper le néant. Le néant qui me sauterait au visage si je m'arrêtais. Au moins, les mots le tiennent-ils à distance. Je ne suis pas dupe de l'illusion. Les mots comme un écran de fumée pour marcher au-dessus du vide.

Sombrer avec les mots. 

J+466, le 14/02/20
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J’ai la première version de mon texte. Je le revois encore un peu puis je le mets de côté. Une nouvelle plus consistante que ce que j’ai pu écrire ces derniers mois. Je suis content. Cela me rassure. D’autant qu’elle peut donner lieu à quelques prolongements. Un ouvrage en germe. À voir. Dès la semaine prochaine, peut-être. L’écriture d’un texte qui suivrait un des personnages annexes de l’histoire. Pour aboutir, à terme, à un roman ( ?) choral. Les destins qui s’entrecroisent. Les vies qui se côtoient, se recoupent, s’ignorent. À voir.
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J+469, le 17/02/20
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Pas grand chose de neuf. Le cirque médiatico-politique dans toute sa splendeur avec son bal des hypocrites. Où les arguments se retournent et s’échangent selon les personnes concernées. C’est amusant de voir comment on peut dire tout et son contraire, en fonction d’où on se place. Les discours varient, se contredisent. Untel (un candidat à la mairie de Paris, en l’occurrence) démissionne ; aussitôt on le critique d’avoir démissionné. Il reste ; on le presse de démissionner. Les uns prennent une posture morale et condamne la légèreté du candidat ; les mêmes crient au scandale, au puritanisme ambiant et à la menace contre la démocratie si l’un des leurs est de la même façon attaqué, la victime des mêmes méthodes de fachos. Mots interchangeables, au service des postures et stratégies politiques. Et l’on se demande pourquoi les gens se défient de la politique.
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J+459, le 07/02/20
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En roue libre, en ce moment. Et pas très efficace. Période de transition après la correction du recueil et avant d’y revenir dans quelques semaines. Ce serait bien que je la mette à profit pour écrire des nouvelles ou lancer un nouveau projet d’écriture, plus vaste. Je tourne en rond, comme souvent ces derniers mois.
J’ai parcouru le premier recueil que j’ai écrit, il y a presque 25 ans. Beaucoup de maladresses dans l’écriture et de naïveté dans le propos mais l’ensemble n’est pas si mal. Je suis agréablement surpris. Je m’attendais à des lignes indigestes. Je me dis que l’idée est à reprendre. Reprendre le principe du recueil et sa ligne et les adapter à celui que je suis devenu et au monde d’aujourd’hui.
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J+463, le11/02/20
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Je m’y suis mis. Je suis content. J’ai amorcé une nouvelle. Un peu plus longue que les dernières que j’ai écrites et qui laisse envisager quelques prolongements. Un travail à poursuivre, qui me replonge dans l’écriture, son cœur. La difficulté, à chaque fois, étant de se relancer, de s’asseoir devant le texte et d’y aller.
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J+464, le 12/02/20
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J’avance. Ma nouvelle prend forme. Et consistance. Je n’y passe pas le temps que je pourrais. De longues heures dessus. Je m’aperçois que je manque d’endurance. Au bout de trois heures, je m’arrête. Il me semble qu’auparavant je tenais davantage la distance. Peut-être une question de rythme, d’entraînement. La difficulté de se concentrer quand on est happé par différents sujets, quand on subit l’appel du net. Il est difficile de faire abstraction du reste, de résister à la tentation de se connecter. J’y parviens. Un peu. M’astreint à une discipline. M’impose des objectifs temporels. Trois heures d’affilée, ce n’est pas si mal. Sans compter les autres, d’heures, passées à écrire dans la journée.
Il faut que je consolide mon texte et le poursuive. Je devrais avoir une première mouture intéressante à la fin de la semaine. Et des perspectives de développement.
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J+465, le 13/02/20
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J’ai lu Les échappées de Lucie Taïeb. Intéressant, dans la mouvance de cette littérature française qui décrit la dérive de notre monde vers un de cauchemar, mais qui manque selon moi d’un peu de corps, d’épaisseur. J’ai attaqué ensuite Ravelstein. Portrait dense et profond d’un universitaire où l’on découvre toute la maîtrise de l’auteur qui ne laisse rien percevoir de ses visées ni de l’architecture du roman. Le personnage se meut, on le suit à travers les yeux de son ami et biographe, dont Bellow fait également le portrait en miroir. Ravelstein reste insaisissable, difficile à cerner. Il baigne dans un flou, une sorte d’apesanteur parfaitement organisée par Bellow. Un bordel organisé, dont l’organisation échappe au lecteur.
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