Retour de l'objet pensant non identifié à périodicité aléatoire ! Un retour que les circonstances imposaient à cette revue placée sous le signe de l'altérité, dirigée par Jacques Flament. Après plus de 5 années d'absence (voir ici, sur mon vieux blog), voici donc le troisième numéro, numéro spécial, non seulement du fait de la rareté de cette publication mais surtout par son sujet puisqu'il se veut un état des lieux du confinement. La revue regroupe les contributions de près de 150 auteurs et illustrateurs autour du sujet, et offre ainsi un tableau kaléidoscopique de la période traversée. J'ai apporté ma pierre à l'édifice avec un petit texte intitulé En boucle.

Il est recommandé de s'approprier ce numéro collector de La clarté sombre des réverbères, reflet et trace de ce moment hors-norme partagé par tous. On le trouve ici, sur le site de l'éditeur. 

Le n°38 de la revue Dissonances est paru. Et j'ai le grand plaisir de figurer au sommaire avec un texte intitulé Nuit Cheyenne, écrit sur le thème : Feux. C'est la deuxième fois que cette revue, à la qualité éditoriale éprouvée et qui ne se dément pas, m'ouvre ses pages (après ma participation au n°33 (voir ici, sur le thème Fuir)) et j'en suis très heureux et très fier.

Le numéro est disponible dans les librairies ou, plus directement sur le site de la revue, où l'on peut, aussi, découvrir son programme. 

Tu suis Travis à travers le désert. Il erre, hanté par le désastre de sa vie.
Des grands espaces vides. Des lignes rectilignes, lignes d'une fuite impossible.
Tu entends les mots. Le retour au langage. Tu découvres l'enfant.
L'enfant et sa rencontre. La trace d'un amour fou.
Tu les accompagnes, remontes le cours du temps.
Jusqu'à elle, derrière la vitre sans tain : Jane, son visage, sa voix.
L'histoire. Leur histoire.
Tu vois les retrouvailles de l'enfant et de sa mère.
Tu vois Travis qui y assiste et qui part.

Travis a recollé les morceaux de sa vie de travers. Une pièce manque, la sienne, et tu pleures. Tu ne peux t'en empêcher. Tu te sens Travis, seul, dans la nuit. 

Blotti au creux de mon cou, tu marques ton territoire,
Le tour du propriétaire,
Et prends les clés.

Entre quatre murs, ton petit cœur murmure ; contre mon corps, bat la mesure.