Personnage fantôme prend vie sous les doigts. Pure création ou double inspiré. Le vertige vient quand la confusion s'immisce. Qui procède du réel ? De qui procède le réel ? Comme ses souvenirs dont on ne sait plus si on les a vécus, dont on se rend compte qu'ils sont une construction de notre esprit. Un rêve ou un cauchemar gravé dans la mémoire qui nous fait douter du passé. Scène fantasmée que l'on se rejoue alors qu'on ne l'a jamais jouée. Le trouble nous saisit quand la séquence se pare de perversité. Elle requiert un effort de conscience pour qu'on l'évacue de nos possibles passés. L'on ne peut s'empêcher de penser que l'on se protège. Que l'on s'aveugle. Une barrière mentale. Le refoulement de nos déviances dans le subconscient. Pendant quelques minutes, l'on vacille, l'on ne sait plus qui l'on est, si l'on a vécu cette scène aux effets déflagrants, qui nous détruirait si elle s'avérait. La folie guette. L'esprit est au bord du gouffre. Sur le fil, il faut se garder de basculer. On s'accroche à l'histoire officielle.

Il lui a tout appris. Chant, danse, théâtre. Dès ses quatre ans, sur scène. Biberonné aux arts du showbiz. Soumis à une discipline de bête de foire.
Barnum s'est penché sur son berceau, l'a tiré de sa misère annoncée et intronisé clou du spectacle. Charles Sherwood Stratton avec sa tête de pactole devint Tom Pouce et pourvoyeur attitré d'espèces sonnantes et trébuchantes. À deux ou trois reprises, il aurait appelé son agent : papa. 

American dwarf entertainer Charles Sherwood Stratton, a.k.a. Tom Thumb (1838-1883) - Auteur inconnu

Il a laissé sa clé sur la serrure. Je sonne. Il ouvre.
— Bonjour ! Excusez-moi de vous déranger. Vous avez oublié votre clé sur votre porte. Je… je voulais vous prévenir.
Il me considère, puis sa porte.
— Et alors ? Qu’est-ce que ça peut vous foutre ?
Effectivement, je n’en ai rien à foutre. Malheureusement, je ne m’en étais pas rendu compte avant qu’il me le fasse réaliser.
— Ben rien. C’est juste que… pour…
— Vous ne supportez pas les choses qui dépassent ? Dès qu’un truc n’est plus à sa place, ça vous met dans tous vos états ?
— Hein ? Euh… non…
Il me toise, soupçonneux. Me jauge, évalue mon poids de névroses.
— Il faut que tout soit bien enfermé dans sa case, bien cadenassé. Aucune intrusion extérieure ne doit être tolérée. C’est ça ?
Il est complètement taré, ce type. Qu’a-t-il à me chercher des poux dans la tête ? Moi, je voulais juste rendre service. L’avertir. Si ça ne lui pose aucun problème que n’importe qui puisse lui chouraver ses clés, tant mieux pour lui ! C’est son problème.
— Je pensais juste vous être utile, rétorqué-je. Je me suis trompé, j’en suis désolé. Laissez votre clé là où elle est, peu m’importe ! Je vous souhaite une bonne soirée.
Je m’écarte du seuil, me dirige vers l’ascenseur. Il continue à me scruter, au bout d’un moment me hèle.
— Monsieur !
Je me retourne, m’attendant à de plates excuses de sa part.
— Je suis psy, m’informe-t-il. Ce serait peut-être une bonne idée de prendre un rendez-vous pour discuter de tout ça.
Et il me tend sa carte.

L'on rejoue les jours d'avant
Tout passe rien ne change
L'on déjoue les jours d'après

Leurs souvenirs au vent nouveau jetés
Balayés par l'air du temps ancien.

Je oiseau Joie
Me roule dans l'air
Oiseau danse