L’arbitre a sifflé la mi-temps. Je remonte les gradins avec mon fils, puis descends les escaliers jusqu’au pied du stade. En quête d’un morceau de malbouffe, parce que ça fait partie du plaisir. Je repère un stand comme il faut, me hâte vers, avant qu’il y ait trop de monde devant. Le fiston opte pour un kebab. Vu la tête du kebab, je me contente d’un simple cornet de frites.
— Un kebab et deux frites, s’il vous plaît.
— Avec ça ?
Je me tourne vers mon compagnon de virée.
— Tu veux boire quelque chose ?
Tant qu’on y est, on ne va pas se priver. Il m’indique son choix. Je le répercute.
— Un Orangina et une pression.
L’employé s’exécute. Ramasse à la pelle la garniture qu’il verse dans le pain. Il s’affaire ; je l’observe. Le gars me rappelle quelqu’un. Son visage ne m’est pas inconnu. Tandis qu’il puise dans son bac à frites la quantité requise pour le remplissage des cornets, je sonde ma mémoire. Quand ai-je parlé à ce type ? Je lui souris. Peut-être m’a-t-il reconnu, lui ? Je donne le change ; je ne veux pas le laisser croire que je ne l’ai pas remis.
— Ça va ? Vous avez du monde, là ! apprécié-je, en désignant le public qui se presse dans les allées.
— Mgrgmmphoui…
Il n’est pas dupe. Il voit bien que j’ignore à qui je m’adresse. Il me tend ma commande. Gêné, je la lui règle.
— Merci ! Bon courage.
On s’en va. Je me retourne, hésitant. Il croise mon regard. Un rictus raidit sa bouche. Je l’ai vexé.
Nous remontons à nos places. Je réfléchis encore au bonhomme, recense ses identités possibles, les circonstances qui nous auraient amenés à nous rencontrer. Mon fils engloutit son kebab.
— C’est bon ?
— Mmouais, ça va.
— Je peux goûter.
De mauvaise grâce, il me tend son dîner. Je mords dedans.
— Mmouais, bof.
La mixture est assez infecte. Heureusement, le fiston n’a pas l’air de s’en formaliser ! Je le lui laisse, me contente de mes frites et de ma bière. Le match reprend. Pris par l’enjeu, notre équipe en mauvaise posture, j’oublie le marchand.

La soirée se solde par une défaite. Nous quittons le stade. En partant, je jette un œil vers le stand. Il n’y est plus. Le gars a déjà fermé boutique. Mon fils a suivi mon regard. Il me dit :
— Tu trouves pas que le vendeur ressemblait à Xavier Dupont de Ligonnès.
Dupont de Ligonnès ! ! ! Je songe au kebab, aux frites.
— Ça va ? Tu digères ?

À petits pas et petites touches, parfois, les univers s'élaborent. Un grain de sable et, souvent, ils s'effondrent. Il suffit d'un rien pour faire basculer un monde et dévier les cours des existences. Un caillou dans la chaussure, un regard de biais. Le surgissement de l'impensé au moment où on le redoute alors qu'il aurait été le bienvenu, avant. Avant qu'il soit destructeur, au moment où il aurait été générateur. Les destins ne se croisent plus ; ils se chercheront ailleurs dans des déserts incertains. 

Ils s’agitent devant ta bagnole en flamme. Lèvent les bras au ciel, tournent autour. Tu as l’impression qu’ils dansent. Une danse de la joie. Ils t’évoquent des Indiens. Tu as cette image, d’Indiens encerclant un feu, la nuit. Ils lancent des hou hou, tapent le sol des pieds, brassent l’air avec d’amples mouvements. Tu as cette image.

Les protagonistes : le narrateur et les Indiens
Au feu : la voiture
Titre auquel vous avez échappé : Bah maintenant, elle va marcher beaucoup moins bien, forcément.

Nuit Cheyenne, une nouvelle à lire dans le recueil Un si doux mirage, publié par les éditions Zonaires.

Nota : une version antérieure de Nuit Cheyenne est parue dans le n°38 de la revue Dissonances (mai 2020)

J'aurai le plaisir de me joindre aux Plumes Comtoises, à l'occasion d'un salon du livre organisé à Bart (25), à la salle Coulon, derrière la mairie (rue de la mairie), le 23 mars 2024. Je présenterai et proposerai mes ouvrages de 10h à 18h aux lecteurs et échangerai volontiers avec eux.
Un moment convivial et littéraire que j'espère partager avec nombre de visiteurs !

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Salon des plumes comtoises, samedi dernier, à Delle. Pas un bouquin vendu. Nada. C’est la première fois que je reviens complètement bredouille d’un salon. J’étais toujours parvenu à me libérer d’un ou deux exemplaires, jusque-là. De quoi sauver ma journée. C’est surprenant, quand j’y pense. Surprenant que ce ne me soit pas déjà arrivé. Oui, ce qui est surprenant, à y réfléchir, c’est que je m’en sois toujours tiré avec un minimum de ventes. En tout cas, ce bilan nul du salon ne contribue pas à me remonter le moral. Je traverse décidément une période difficile.

J’ai été contacté par une professeur de français d’un collège, qui souhaite que j’intervienne dans une classe de 4ème, à partir de l’ouvrage collectif Brèves revisitées paru chez Zonaires. Elle a demandé à ses élèves de s’inspirer, comme on l’a fait, de brèves, de l’actualité, pour écrire une nouvelle. Cela m’intéresse. Je ne suis jamais encore intervenu dans une classe. En médiathèque, en milieu carcéral, mais jamais encore au sein d’un établissement scolaire.
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