Il fallait plonger la tête dans l’eau qui dort et arquer la nuque pour se rendre invisible. La posture n’était pas facile à garder. Avec un peu d’exercice, l’on évitait l’asphyxie.
Brindille attrapa Janka par l’épaule, le tira en arrière. Il s’effondra sur la berge.
— Ça suffit ! déclara-t-elle.
Des gouttes de Grandvent chassèrent de son visage le ruissellement qui lui barrait le souffle et lui rendirent sa respiration. Il happa une goulée d’air, tressaillit et ouvrit les yeux. Il voulut les refermer quand il découvrit le rictus ironique de Brindille qui pendait au-dessus de lui et l’éclaboussait de honte.
— Tu n’y es pas.
Il y avait des semaines qu’il s’entraînait sans parvenir à rien. Brindille commençait à se lasser et envisageait de le renvoyer dans sa cavité, d'où il n’aurait jamais dû sortir.
— Tu n’y es pas, répéta-t-elle en s’écartant de son élève, en s’asseyant en retrait sur une vague concrétée de sable. Tu n’y es pas.
Brindille fondit dans le creux de la lame, que le Grandvent arasa et dispersa à travers la steppe. Janka se précipita pour la retenir. S'abîma dans la dune, à ses trousses.

Je me suis toujours demandé ce que tu portais dans tes sacs, Tank Man. Un élixir d'indestructibilité ? De la poudre d'hypnose ? Ou ton frichti ? Un répulsif antichar ? Le guide du parfait torero ? Ou le goûter du conducteur qui te fait face ? À moins que ce soit le plan de la place et son Livre des légendes ? Le foulard saignant de la révolte ? Le dernier souffle des victimes de répression ? Tu ne les lâches pas. Tu n'as pas besoin de les lâcher. Ton corps en rempart te suffit bien assez pour les arrêter, tous, l'espace d'un instant. Moment suspendu. Ce moment où tu permets au monde de croire que les super-héros existent.

 Photo de Jeff Widener

J'aime les poètes persuadés de ne pas l'être, poète.
J'aime les poètes qui te regardent avec intensité puis qui baissent les yeux, un peu honteux,
Honteux d'y avoir cru,
Qui n'y croient plus,
Qui pourraient y croire, pourtant.
J'aime les poètes qu'accompagne le silence, qui restent en retrait, à l'écart, à la lisière de la lumière.
J'aime les poètes qui lancent leurs vers comme des bouteilles à la mer, sans rien en attendre, en lettres mortes, dans l'indifférence absolue, et qui continuent, malgré tout.
J'aime les poètes qui écrivent sur du sable par tous les vents.
J'aime les poètes qui égrènent leurs mots dans les déserts, les puits sans fond, sans que personne ne s'en aperçoive.
J'aime les poètes que l'existence ne remarque pas.
J'aime les poètes qui n'existent pas.

J'aurai le plaisir de me rendre à L'Isle sur le Doubs, le 18 mai 2019, après-midi, pour la deuxième édition du salon littéraire organisé par le collège Paul-Élie Dubois et à l'initiative de l'autrice Cécile Ama Courtois. J'y serai avec les Plumes Comtoises. 
Les collégiens seront donc à nouveau à la manœuvre pour faire de cette manifestation un moment riche en animations et événements. Ce sera en outre pour moi l'occasion de conclure le travail mené ces derniers mois avec une classe de 4ème, à partir des Brèves revisitées, suite à mon intervention au collège au début du mois de mars (voir ici, pour plus de détails).