Auteur et boule de blog

Janka grimaça. Il se tordit le nez, se l’arracha d’un coup sec qui laissa béante sa figure. Bazouf s’engouffra dans l’orifice, dissémina ses flèches ensablées à l’intérieur, perfora le crâne tous azimuts. La tête passoire de Janka par les vents brûlants traversée roula de dunes en dunes, rebondit jusqu’à la grotte du Caverneux. Se cogna aux parois. Glissa sur la pente visqueuse du temps. Il sombra dans l’oubli et les bras de Brindille qui l’attendait là, au fond de sa mémoire, dans un repli du passé. Elle l’étreignit si fort qu’il explosa en volutes de regrets. Bazouf souffla dessus. Janka s’évapora. Et Brindille remonta le fil de son âme.

(...)
J’ai enfin proposé à Zonaires de lui soumettre mon recueil de nouvelles. Je m’y suis résolu. J’avais jusqu’à présent toujours reporté ma requête de peur qu’on l’accepte pour de mauvaises raisons. De peur aussi qu’on la refuse. J’ai quelques liens avec l’éditeur. J’ai participé à ses collectifs. J’ai souvent été distingué par son jury, à l’occasion des concours littéraires qu’il organisait, il n’y a pas si longtemps. Bref, il me connaît un peu. J’attends son retour. Voir s’il me donne son feu vert et m’autorise à lui transmettre mon manuscrit.
À part ça, pas grand chose. Je me suis occupé de mon blog, pour lequel j’ai prévu quelques articles et, notamment, des nouvelles lucubrations de Lucien. Ma collection s’étoffe petit à petit. Il faudra réfléchir à une éventuelle issue éditoriale pour ce personnage. Avec qui ? Zonaires ?
(...)

(...)
J’ai transmis un exemplaire de BV aux éditions L’atteinte. Depuis le temps que je porte ce texte, que je le revois, j’aimerais bien qu’il trouve enfin preneur. J’ai renoncé à bien d’autres projets, qui dorment au fond d’un tiroir, d’un carton ou de mon ordinateur, mais je ne parviens à faire une croix sur celui-ci.
J’ai accompagné le texte d’une lettre quelque peu cavalière. Le genre qu’on déconseille d’écrire. Mais quand on en a plus grand chose à foutre, on se laisse aller à des facéties. Et au moins, l’on se dit qu’on suscitera autre chose que de l’indifférence. Un petit sourire en coin, peut-être… C’est toujours ça.
(...)

Pour cette rentrée littéraire, c'est avec un grand plaisir que je rejoindrai les Plumes Comtoises à l'occasion d'un salon du livre organisé à Arbouans, dans la salle polyvalente de la commune, rue du Stade, toute la journée du 28 septembre, de 10h à 18h.
J'y serai avec mes ouvrages, content de rencontrer les lecteurs et de partager un moment convivial avec eux et les auteurs présents. 

(...)
J’ai repris l’écriture de ma novella. Elle prend forme. J’ai encore la dernière partie à rédiger, sans doute la plus délicate, et puis j’aurai une bonne base sur laquelle travailler. À développer, peut-être. Pourquoi pas pour un roman. Des personnages ont été posés. Je pourrai les suivre plus loin. Peut-être.
(...)

(...)
La professeure de français de la classe de 4ème m’a envoyé un petit retour des élèves, suite à mon intervention. La plupart l’ont trouvée intéressante mais je les soupçonne de se retrancher derrière une politesse de circonstance. Un petit groupe a avoué son ennui, par moments. Je veux bien les croire et les remercie de leur sincérité. Je me suis moi-même rendu compte que, parfois, ils décrochaient. J’ai trop parlé. Je ne leur ai pas laissé assez d’espace, trop prompt à combler les blancs dès qu’ils se profilaient, sans doute par peur du vide…
(...)

Sur la passerelle qui franchit la rivière, une ombre épaisse emportée par le courant attire mon regard. Je songe à une souche. Puis à un ballot de détritus. La rivière, malheureusement, fait office de décharge. Intrigué, je ralentis, m’approche de la balustrade, scrute les ondes. La forme allongée flotte en suivant les remous de l’eau. Elle arrive au niveau du pont. S’apprête à passer dessous. Je la reconnais. Un corps. Je suis sidéré. Un corps. La rivière charrie le corps d’un homme et l’entraîne jusqu’au barrage inutile, vestige d’un temps ancien. Je crois qu’il s’agit d’un homme. De là où je suis, impossible d’en être certain. Il s’agit d’un homme. Il passe sous le pont, se dirige droit vers le barrage et la marche qu’il impose au parcours de la rivière, une rupture brutale de niveau. Le corps va voler. Je suis fasciné. Le corps va voler. Je me demande s’il est mort. Évidemment qu’il est mort. Je me demande s’il est encore vivant. Évidemment qu’il ne l’est plus. Le visage tourné dans l’eau. À plat ventre. Bringuebalé au gré des mouvements de la rivière, du courant qui se durcit à l’approche du saut. Il va voler. J’entends des cris. De la berge, des gens le montrent du doigt. Les gens s’agitent. L’homme va voler. Emporté par le courant et la chute. Propulsé, précipité dans la cascade. L’écume de la rivière.

(...)
La rencontre au collège s’est bien passée. Les élèves étaient bien (trop ?) préparés et leur écoute était attentive. J’étais l’Auteur venu parler de littérature, un statut gratifiant, un intérêt qui réconforte un peu même si l’on sait que ça n’est qu’un jeu de rôles. J’avais parfois l’impression de parler un peu seul mais, globalement, il y avait de la réaction, de la réactivité. Une expérience enrichissante. C’était la première fois que je m’adressais à un public scolaire. J’espère n’avoir pas été trop soûlant. Ils vont devoir écrire un texte à partir d’une brève qu’ils choisiront. Je serai amené à les accompagner dans leur écriture, à les conseiller. Exercice difficile, car je ne veux pas empiéter sur leur imaginaire ni influer sur leur texte. Qu’ils écrivent ce qu’ils ont envie d’écrire sans se soucier trop de ce qu’on en pense. Équilibre difficile à trouver. Les guider, les aider pour qu’ils exploitent au mieux leur sujet et leur histoire, tout en restant en retrait par rapport à ce qu’ils souhaitent exprimer.
(...)

(...)
La fiction est le seul moyen d’atteindre la vérité, du moins un reflet de la vérité. Et de livrer son intimité. Le journal, l’autofiction, sont des leurres. On ne cesse d’y jouer un rôle, des rôles. Il n’y a que dans la fiction que l’on peut s’affranchir des barrières mentales, sociales et personnelles. Là, que l’on traduira ce que l’on est ou une part de ce que l’on est. Le reste est représentation, je m’en rends de plus en plus compte. Je vais tout de même poursuivre ce journal. Jusqu’à quand ? Je n’en sais rien. Pourquoi ? J’ai l’impression que s’y trame quelque chose qui m’échappe.
J’ai songé qu’il pourrait être la base d’un roman. Un roman qui serait ce journal et dont le cours petit à petit dériverait. Il faudrait que je m’applique un peu plus sur la forme. Sur le fond, aussi. L’idée est en germe. Je vais la laisser perpétrer son œuvre des profondeurs. L’irrigation de l’imaginaire.
Pour l’instant, je navigue à vue. J’alimente. On verra bien.
(...)

Il y a le silence. Le vrai silence. Pas de ceux qu'on partage et exhorte à écouter. Pas ces silences des feuillages à travers lesquels courent des bruissements qui apaisent, ni ces silences tranquilles qui se nourrissent d'herbes folles, se noient dans le clapotis d'eaux ensommeillées à l'heure de la sieste ; ni même ces civilisés, parsemés de froissements et d'expectatives, qui précèdent le lever de rideau ou attendent le signal du chef d'orchestre. Non : juste le silence.