Auteur et boule de blog

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Je suis allé à la médiathèque. J’ai emprunté des films, des livres. Je suis passé devant les miens. Avec la mention FC, collée sur la tranche au-dessus des trois premières lettres de mon nom. La classification. FC pour Franc-Comtois. Auteur régional. Du coin. Mes bouquins n’ont rien de régional. Je ne suis pas Franc-Comtois. J’habite ici ; c’est tout. Il n’y a aucune mention pour les autres écrivains, rien sur la région d’où ils viennent. Les nationaux, les internationaux n’ont pas d’implantation. Seulement ceux des environs en ont une : FC. Sous-entendre : sous-auteurs. Une sous-catégorie. Le sous-prolétariat des auteurs. Un peu comme des intouchables, qu’il faut distinguer des autres, des représentants de la vraie littérature. Il y aurait à dire sur certains de ces représentants. Mais bon. FC pour prévenir le lecteur, justifier la présence du livre dans ces lieux, qui n’aurait pas bénéficié de cette faveur, hors le caractère local de son auteur. Oui. FC. Un stigmate. Une mise en garde. Faut pas vous attendre à grand chose…
Il faut admettre que, parmi les FC, il y a de tout. À boire et à manger. De quoi se méfier et justifier un petit étiquetage. Un échantillon de tous les modes alternatifs d'édition. Il y a ceux, comme moi, publiés à compte d'éditeur par de petites structures éditoriales et il y a ceux à compte participatif, à compte d'auteur ou autopubliés. Difficile de s'y retrouver. (...)
Je râle mais je suis content d'avoir mes livres à disposition à la médiathèque. Le moyen d'être lu. Je me demande si des gens les empruntent. Oui, je suis content malgré cette estampille. Content et reconnaissant envers l'équipe de la médiathèque, qui m'a systématiquement ouvert ses portes et donné l'opportunité de présenter mes bouquins. D'autant plus reconnaissant que cet éclairage ne m'a pas été beaucoup accordé, par ailleurs.
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Rectification de dernière minute : l'événement est annulé !

À la bibliothèque universitaire de Belfort (43 Faubourg des Ancêtres), l'association Territoire d'Artistes propose sa nouvelle édition de Territoire d'Auteurs, jusqu'au 10 décembre.
Dans ce cadre, j'aurai le plaisir de présenter mon travail et de proposer mes ouvrages le vendredi 25 novembre 2022, après-midi.

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Ils ont réussi. De beaux parcours professionnels. La confiance en eux qu'ils possédaient déjà, très jeunes, en est sans doute la cause. Ils n'étaient pas particulièrement brillants, plutôt moyens d'après mon souvenir. Ils avaient probablement l'essentiel : l'assurance, du charisme et, aussi, le milieu social et le réseau qui va avec.
Du succès... et l'un des deux tape sa femme.
Je les revois, chacun avec leur petite idylle, jouer les soupirants dans la cour de récréation. Avec les filles de deux institutrices de l'école. Ils se livraient en spectacle, tiraient prestige de leurs amourettes. Je me souviens de X, agenouillé devant son amour, façon chevalier servant ; il lui déclarait sa flamme et la petite était conquise, flattée. Je regardais ça, étonné, moi qui en pinçais pour une autre, sans oser rien dire. Qui tremblais rien qu'à cette possibilité. Qui, au contraire, faisais tout pour dissimuler mes sentiments, jusqu'à ignorer la petite concernée, à l'ignorer ostensiblement afin de marquer mon détachement, de faire croire à mon détachement. À l'opposé de son attitude. Et un peu moins de quarante ans après, lui est condamné pour violences conjugales.
J’y repense et me dis qu’ils feraient de bons personnages de roman, les deux frères, des personnages emblématiques de notre génération. Pourquoi pas ? Une idée à creuser. À cerner.
Nous n’avons pas fréquenté le même collège. Je suis allé à celui du secteur, un établissement de ZEP, appelé Paul Bourget, aujourd’hui rebaptisé Évariste Gallois, dans le 13ème arrondissement. Eux se sont inscrits, comme bon nombre d’élèves de ma classe de CM2, dans le privé, au collège MMM. Déjà, à l’époque, les parents rivalisaient de stratégies de fuite pour éviter le public, pas assez bien pour leurs merveilles. Les préjugés n’ont fait qu’empirer, depuis. Chacun son ghetto.
Je ne les ai pas revus.
X est passé par le privé, loin de la diversité de mon collège et de sa racaille supposée, à l’abri des mauvaises influences. Adulte, il n’en a pas moins tapé sa femme.
(...) Je me sens tellement éloigné de ce genre de personnages. Trajectoires divergentes. Qu’avons-nous en commun en dehors de ces heures passées sur les mêmes bancs, il y a des années ?
J’ai lu qu’il comptait faire appel.
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Après un premier volet paru il y a un an (toujours chez Zonaires, voir ici), voici une nouvelle galerie de portraits proposé par les éditions Zonaires : Portraits inattendus, vol 2.
Le principe n'a pas changé : s'inspirer de figures historiques ou artistiques marquantes, de leur vie ou de moments de leur vie afin d'en offrir une vision personnelle, imaginaire ou fantasmée. Ou comment tirer la mythologie du réel. 19 auteurs au chevet de 19 personnages, chacun le sien, pour une plongée dans l'imaginaire collectif et une révision poétique de la mémoire. 
Avec enthousiasme, je me suis à nouveau prêté à l'exercice. Et après Antonin Artaud (cf Vol 1), c'est sur le phénoménal Bruce Lee que je me suis penché. Ma contribution à l'ouvrage s'intitule The Big Bruce.

Les figures associées à leur portraitiste sont les suivantes : Robert Capa par Jordy Grosborne – Sabina Spielrein par Viviane Campomar – Bruce Lee par Benoit Camus – Abbé Pierre par Jacqueline Dewerdt-Ogil – Raymond Devos par Pierre-Louis Douheret – Zhang Zhixin par Guan Jian – Anne-Josèphe Théroigne de Méricourt par Alain Emery – Marguerite Duras par Julie Legrand – Oum Kalthoum par Ludmila Safyane – Mireille Balin par Pierre Monier – Camille Claudel par Dominique Theurz – Juliette Dodu par Peggy-Loup Garbal – Meena Keshwar KamalL par Martine Galati – Charlie Chaplin par Désirée Girod – Jules Vallès par Franck Garot – Angela Davis par Élodie Torrente – Nelson Mandela par Estelle Berger – Léo Ferré par Joël Hamm – Federico Garcia Lorca par Françoise Guérin

Portraits inattendus, vol 2 est disponible en librairie à la commande ou plus directement sur le site des éditions Zonaires. 

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Une seule vente, hier, à Mathay. Un exemplaire de mes Chroniques d’un Père au Foyer. Un que je n’aurais pas écoulé autrement. Un en quatre heures. Je ne suis jamais, encore, reparti bredouille d’un salon. Cela arrivera sans doute. Le zéro vente. Je m’en moque un peu.
(...) Je ne connais pas grand monde, en ce qui me concerne. Rien d'étonnant : je me planque dans ma grotte. Je ne lie pas facilement. Ne cherche pas le contact. Et m'en accommode fort bien. Tisser des relations sociales, je ne sais pas faire. Cela nécessite de parler ; or la plupart des sujets de conversation me paraissent tellement ineptes que je préfère me taire. Difficile dans ces conditions de nouer de nouvelles amitiés.
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(...) Je pensais avoir une réponse. N’importe laquelle. Vu qu’on a collaboré ensemble. Un peu. Mais non. On se sent seul, des fois. La tête contre les murs. Je comprends les éditeurs, malgré tout. Je me mets à leur place. Ils sont débordés, surtout les petits. Le couteau sous la gorge. Pas assez de moyens. Ils n’ont pas le temps de répondre. Les petits éditeurs rament pour survivre et les petits auteurs crient dans le désert, jettent leurs mots dans des puits sans fond.
(...) J’étais déçu. Forcément. Néanmoins, je comprends. Je m’interroge juste. M’aurait-il gardé au sommaire si j’avais entretenu des échanges avec lui, bâti une relation personnelle ? Certains auteurs sont spécialistes de ça. Et ils en tirent avantage… D’aucuns commentent les interventions des éditeurs sur les réseaux sociaux en se pâmant. D’autres (parfois les mêmes), et de façon plus efficace, essaient de tisser des liens directs, jusqu’à les rendre amicaux. Ils multiplient les messages privés, fréquentent les salons parisiens ou les soirées de lancement éditorial, abordent les éditeurs à leur table, leur tiennent la jambe pendant de longues minutes en leur cirant les pompes, en les caressant dans le sens du poil. Ils leur déballent leur admiration, insistent sur leur proximité artistique, leurs accointances supposées, brandissent leurs œuvres comme autant de preuves. De manifestations en manifestations, ils reviennent à la charge. Le travail au corps. Les amitiés intéressées… On en connaît tous, des comme ça. Je les méprise (tout ça me dégoûte), les envie en même temps (et, alors, je me dégoûte) ; ce sont eux qui tirent les marrons du feu. Les relations publiques, le réseautage, mon incapacité.
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Week-end des gilets jaunes.
Je ne me fais plus d’illusions sur les gens et je crois que le seul moyen de faire évoluer les comportements est de taper dans les porte-monnaie.
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Oui, il me semble qu’il n’y a pas d’autres moyens que le fric, pour inciter les gens à laisser leur voiture. Tous les discours sur l’environnement ne servent à rien. On ira toujours à la facilité, privilégiera toujours son petit confort.
Mais. Il y a un grand mais. Un mais qui me fout en rogne. Et qui touche les politiques de ces dernières années, celles qui consistent à systématiquement éloigner les services publics des centres urbains, quand on ne les supprime pas tout bonnement. Quel sens d’installer des gares, des hôpitaux en plein champ ? Comment, dans ces conditions, y accéder autrement que par la bagnole ? Surtout quand, dans le même temps, disparaissent les petites lignes ferroviaires, les stations des petites villes ? Quel sens d’implanter des zones d’entreprises, loin de tout, sans accompagner ces implantations d'un réseau de transports en commun ? Quel sens de développer toutes ces zones commerciales en pourtour des villes et ces quartiers résidentiels, à l'écart, qui empiètent sur les terres agricoles ? La maison individuelle à la campagne, cette aberration écologique...
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Ma contribution à l’actuelle discussion du café du commerce.
Sans aucune illusion.
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Aux côtés des Plumes Comtoises à l'occasion d'un salon du livre organisé à Étouvans (25) dans sa salle des fêtes, le samedi 15 octobre 2022 de 14h à 18h, j'irai à la rencontre des lecteurs pour leur présenter et leur proposer mes ouvrages. Un moment convivial autour des livres et de gourmandises !

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Sentiment de vacuité. L’entre-deux, sans doute la période la plus compliquée à vivre, à gérer. Douloureuse (???). L’inconfort et l’incertitude. Le moment le plus passionnant, aussi, celui de tous les possibles. Il faut être à l’affût. Les sens en alerte. S’ouvrir à toutes les impressions. Réceptacle des bonnes comme des mauvaises ondes. Ce ne sont pas les sujets d’indignation qui manquent. L’indignation ne fait pas de bons textes. Sauf à être apprivoisée, endiguée, propulsée. Ce ne sont pas les sujets de préoccupation, non plus, qui manquent. Se mettre en situation de veille. Éponge. S’imbiber. Regarder, écouter, sentir, réfléchir. Je n’ai pas encore la disposition d’esprit pour. Je suis trop tiraillé. Mais peut-être est-ce cela qu’il faut : le tiraillement. Il en jaillira l’idée, l’émotion. Le déclic.
Pour l’heure, je merdoie.
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J’ai souvent l’impression que certains auteurs n’écrivent que pour eux-mêmes. Rien de mal à cela. Mais pourquoi publier ? Il faut parfois tant d’efforts au lecteur pour entrer dans un texte. Des efforts pas toujours récompensés, quand la réflexion, la conscience, le sentiment, au final, sonnent creux. L’indigence du propos, parfois, maquillée sous des contorsions verbales. Le talent chez les grands est dans la transmission. Ils proposent des branches auxquelles s’accrocher et emportent dans leur vaste monde de mots et de pensées.
Je n’accroche pas. Je passe. Le monde littéraire est peuplé d’imposteurs, de m’as-tu-vu, de grandes gueules. Et de pigeons. La lèpre de l’époque : l’apparence, le clinquant…
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