Auteur et boule de blog

Une idée passe. Un déclic. Des perspectives s'ouvrent. Un vague horizon se profile. Il s'agit de le garder en ligne de réflexion. Qu'il ne se brouille pas. Qu'il ne finisse pas par se dissiper. Alimenter la vision, la nourrir. Il n'est pas temps d'écrire mais de se documenter, de lire, d'écouter, de regarder. De noter. Accumuler des notes dont il sortira bien quelque chose. Dont la plupart s'avèreront inutiles. Des notes, juste des notes. Il n'est pas temps d'écrire.

Sauf à écrire à côté. Pour rien. Comme on s'entraîne. Comme on fait ses gammes. Aligner des mots et des phrases sans arrière-pensées. Juste s'entretenir. Une discipline. Tandis que le travail des profondeurs opère. Que l'œuvre se concrète à notre insu. Consciemment. Inconsciemment. L'on sent que ça remue à l'intérieur.
Un jour, il faudra y aller. Se lancer. Se jeter dans la bataille. Exhumer le travail des profondeurs. Lui donner forme.

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Où l’on me dit que mon texte est bon, que je suis un vrai écrivain mais que l’on ne retiendra pas mon roman. Que penser après ça ? Une manière habile de se défausser ? Flatter l’ego de l’auteur tout en le renvoyant à son néant ? Je ne m’étendrai pas là-dessus. De toutes façons, je n’ai pas l’esprit à. Occupé à de toutes autres activités, ménagères et matérielles.

Les enfants partent. Nous les rejoindrons à la fin du mois, chez mes parents, puis irons ensemble à la montagne. Randos dans le Mercantour. Trois jours prévus en itinérance dans la vallée des merveilles. La coupure. La meilleure méthode pour se laver le cerveau. Se ressourcer…
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Patrick L’Ecolier, l’éditeur de Zonaires, m’a contacté, entre autres auteurs, pour participer au nouveau collectif qu’il prépare et dont la thématique porte sur l’errance, sujet sur lequel j’ai déjà beaucoup écrit, notamment à travers mes histoires sur les clandestins. Je lui ai donné mon accord de principe même si je ne sais pas trop si je parviendrai à en remettre une couche sur le sujet et à me renouveler un peu.

Sinon, pas grand chose. Toujours en période de travaux et de branle-bas dans l’appartement. Des conditions qui ne me permettent pas de travailler correctement.
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Retour instantané d’une éditrice à laquelle j’ai fait une proposition par mail, hier, et refus de sa part. Elle est allée visiter mon blog qu’elle a qualifié de drôle et de charmant, en déplorant que cela n’entre pas dans sa ligne éditoriale ? ! ! Je ne sais même pas si elle a jeté un œil au roman, roman qui n’a pas grand rapport avec mon blog… J’ai un peu de mal à suivre la logique de tout ça.
Au moins a-t-elle répondu et de cela je lui suis gré.
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Des fois je suis tenté de céder
Aux travers de l'époque
Sans nuance vilipender
Conspuer insulter à bloc
Lancer des anathèmes
À la face des gros cons
Et devenir moi-même
Un gros con.

La vie serait tellement plus simple.

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Je crois avoir un sujet sur lequel bâtir. À mûrir. À approfondir. À moins qu’il ne soit balayé dans quelques jours, semaines, mois. Je verrai s’il s’impose, s’il me leste la cervelle et les tripes de son évidence. Petit à petit. Au point que je ne pourrai plus faire autrement que me lancer, m’y consacrer. Il y a du potentiel, comme on dit. Mais c’est encore trop vague, trop flou. Il faut que grandisse en moi l’envie, que les perspectives se précisent, que les lignes de force se dessinent et qu’apparaissent des personnages. Il y a du potentiel. Je me répète. Méthode Coué. Un mantra pour me persuader moi-même. En jetant l’idée sur ses pages, je l’ai rendue tangible, lui ai apporté la possibilité d’un développement. C’est déjà ça. Par rapport à toutes celles qui sont restées à leur état évanescent, et qui se sont dissipées dans les limbes de ma conscience. Oubliées. Perdues.
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Le salon de L’Isle sur le Doubs est passé. Un peu décevant, quant aux ventes. Je me suis délesté de quatre exemplaires ; espérais davantage après mon intervention au collège. Je pensais que ce travail avec les collégiens susciterait un peu de curiosité vis à vis de mes bouquins. Illusions. Je n’ai laissé qu’un seul exemplaire des Brèves Revisitées alors que l’intervention tournait autour. J’ai quand même fait mieux que lors de mes deux derniers salons qui s’étaient conclus par une absence totale de vente. Quatre, c’est plutôt bien, somme toute… en comparaison…
C’était mon dernier salon avant longtemps. Je ne me suis inscrit que pour un autre qui devrait avoir lieu fin novembre. Sans nouveauté, je ne vois pas trop l’utilité de ma présence dans ces lieux. Même s’il y a toujours l’occasion d’écouler un ou deux exemplaires qui seraient restés dans les cartons, autrement.
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Je suis très heureux de participer à l'édition 2025 de L'Art en chemin qui se déroule dans l'Oise, de mai à octobre 2025. La manifestation allie Art et nature, randonnée et culture. Il s'agit de jalonner les chemins de l'Oise d'œuvres artistiques : peintures, sculptures, photos... et textes littéraires.

Il m'a été proposé, cette année, d'apporter ma contribution et d'écrire un texte sur le thème 2025 : Source(s) et ressources. Très honoré, j'ai évidemment accepté. Je me réjouis ainsi de voir ma petite nouvelle intitulée La source de la Loue, à la disposition des promeneurs, sur les sentiers picards, aux côtés d'œuvres de brillants artistes. Je me réjouis d'autant plus qu'une très belle lecture par Serge Cazenave en a été faite (à découvrir en scannant un QRcode ou en se rendant sur cette page).

Le très riche programme est à découvrir sur le site. Les textes (et la liste des auteurs) sont disponibles à cette adresse. 

Je ne saurai que trop vous recommander d'arpenter les chemins de l'Oise, les beaux jours prochains, ou (si vous n'habitez pas à côté) de visiter le site de l'Art en Chemin, qui vous fera profiter des œuvres proposées.

Le caverneux souffla des cendres dans l’oreille de Janka. Particules fines de désirs avortés. Les enfonça au fond de la mémoire vitrifiée du repenti. Le désert trembla sous les assauts du vide. La poussière retomba dans les limbes de l’oubli. Janka sursauta. Il tendit la main vers Brindille, qui la lui mordit. Il tendit les lèvres vers Bazouf, qui les lui déchira. Il tendit son cœur vers la Nourricière. Elle l’arracha. Tous étaient réunis pour le déchiqueter. Il se délita et rejoignit Dof au-delà des terres maudites. Nul n’entendit plus parler de lui.

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Je végète, écris quelques lignes, ici et là. Sans parvenir à me concentrer sur un nouveau projet, ni à me replonger de façon assidue dans un plus ancien pour le revoir. Je me tourne actuellement (pour combien de temps ?) vers Janka et ses 29 morts, qui alimentent mon blog. J’ai rédigé de nouveaux épisodes et me demande s’ils ne pourraient être la base d’un projet plus vaste. Ces 29 morts qui irrigueraient un roman dont il me resterait à établir la trame, le sujet. Cela reste assez vague mais l’idée est implantée. Il faut qu’elle germe, maintenant. Je revois les textes déjà écrits, tisse des liens entre eux ou tache d’en voir. Un fil conducteur manque.
Je m’éparpille. Multiplie les pistes. Déborde de possibilités. Pures velléités. Rien que des esquisses, des plans à l’état embryonnaire. Je me perds.
J’aurais passé un cap quand je me serai fixé un objectif et que je me tiendrai à un unique projet d’écriture.
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