Auteur et boule de blog

Je suis très heureux de participer à l'édition 2025 de L'Art en chemin qui se déroule dans l'Oise, de mai à octobre 2025. La manifestation allie Art et nature, randonnée et culture. Il s'agit de jalonner les chemins de l'Oise d'œuvres artistiques : peintures, sculptures, photos... et textes littéraires.

Il m'a été proposé, cette année, d'apporter ma contribution et d'écrire un texte sur le thème 2025 : Source(s) et ressources. Très honoré, j'ai évidemment accepté. Je me réjouis ainsi de voir ma petite nouvelle intitulée La source de la Loue, à la disposition des promeneurs, sur les sentiers picards, aux côtés d'œuvres de brillants artistes. Je me réjouis d'autant plus qu'une très belle lecture par Serge Cazenave en a été faite (à découvrir en scannant un QRcode ou en se rendant sur cette page).

Le très riche programme est à découvrir sur le site. Les textes (et la liste des auteurs) sont disponibles à cette adresse. 

Je ne saurai que trop vous recommander d'arpenter les chemins de l'Oise, les beaux jours prochains, ou (si vous n'habitez pas à côté) de visiter le site de l'Art en Chemin, qui vous fera profiter des œuvres proposées.

Le caverneux souffla des cendres dans l’oreille de Janka. Particules fines de désirs avortés. Les enfonça au fond de la mémoire vitrifiée du repenti. Le désert trembla sous les assauts du vide. La poussière retomba dans les limbes de l’oubli. Janka sursauta. Il tendit la main vers Brindille, qui la lui mordit. Il tendit les lèvres vers Bazouf, qui les lui déchira. Il tendit son cœur vers la Nourricière. Elle l’arracha. Tous étaient réunis pour le déchiqueter. Il se délita et rejoignit Dof au-delà des terres maudites. Nul n’entendit plus parler de lui.

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Je végète, écris quelques lignes, ici et là. Sans parvenir à me concentrer sur un nouveau projet, ni à me replonger de façon assidue dans un plus ancien pour le revoir. Je me tourne actuellement (pour combien de temps ?) vers Janka et ses 29 morts, qui alimentent mon blog. J’ai rédigé de nouveaux épisodes et me demande s’ils ne pourraient être la base d’un projet plus vaste. Ces 29 morts qui irrigueraient un roman dont il me resterait à établir la trame, le sujet. Cela reste assez vague mais l’idée est implantée. Il faut qu’elle germe, maintenant. Je revois les textes déjà écrits, tisse des liens entre eux ou tache d’en voir. Un fil conducteur manque.
Je m’éparpille. Multiplie les pistes. Déborde de possibilités. Pures velléités. Rien que des esquisses, des plans à l’état embryonnaire. Je me perds.
J’aurais passé un cap quand je me serai fixé un objectif et que je me tiendrai à un unique projet d’écriture.
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Je me suis à nouveau penché sur les travaux des collégiens, sur leurs brèves, leur ai laissé quelques commentaires. Ils ont de bonnes idées. D’aucuns ont le sens du rythme, du récit. Formellement, ils pourraient mieux faire – je pense – s’ils s’appliquaient, car c’est parfois illisible. Je note une vraie difficulté avec les conjugaisons, les temps. Des problèmes de syntaxe. Je me suis gardé de pointer ces problèmes. Ce n’est pas mon rôle. Me suis limité au fond, à la structure narrative. Je les reverrai sans doute samedi, du moins une partie d’entre eux, lors du salon littéraire que le collège organise. Mon premier salon depuis février, et le seul auquel je participerai avant plusieurs mois.
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Il ne faut pas beaucoup de temps pour que je le reconnaisse. Un sentiment de proximité qui me trouble. Une connivence qui s’impose. Je le hèle. Il m’ouvre grand les bras. M’étreint contre lui. Il veut me présenter à sa famille. À ses amis. J’aimerais le suivre, n’ose pas. Je crains de déranger. Je n’ai pas ma place dans sa tribu. Il insiste. Il a le dos large, des épaules auxquelles s’accrocher, un cœur éprouvé derrière lequel s’abriter. Benjamin Malaussène est l’ami qui encaisse le monde vaste et violent et vous le rend plus supportable. J’hésite cependant à lui emboîter le pas. Je n’ai rien d’original à lui offrir. Je suis d’une banalité tellement affligeante qu’elle m’empêche de la dépasser. Il hoche la tête de tristesse, m’encourage à me lancer. Chacun est le détenteur de son propre univers. Il ne tient qu’à moi d’en franchir les limites. Il me tend un stylo et me dit : « vas-y, essaie ! ».

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J’ai relu les pages précédentes. Ça se lit. Même si je me répète. Il ne pouvait guère en être autrement. L’exercice en lui-même pousse à la répétition. Puisqu’il est le récit d’une attente qui n’en finit pas. L’intérêt se maintient à peu près. Il faudra toutefois que je sucre, au moins en partie – si je décide de proposer ce journal à la publication – les considérations sociales ou politiques qui n’apportent pas grand chose à mon propos et qui ne sont guère passionnantes. Dans ces moments-là, je deviens ennuyeux, j’accumule les poncifs. Bref… Il est utile toutefois d’avoir quelques références à l’actualité, à des événements particuliers. Des repères. Le bien commun. La même histoire. Une façon d’établir un lien, une connivence, avec l’hypothétique lecteur. Évoquer des sujets qui concernent tout le monde à condition de ne pas s’appesantir.
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Il y a ce journal, aussi. Ce journal, puits sans fond, que je poursuis, alimente depuis presque 200 jours sans en voir le bout. Tonneau des Danaïdes. L’attente des VR. Attente interminable. Je suis Giovanni Drogo, dans le désert des Tartares. Sauf que lui, au moins, a eu une réponse à l’heure de sa mort. J’écris ce journal et me demande comment il pourrait tourner. Qui intéresserait-il ? L’attente d’une œuvre qui n’existe pas. Qui n’existera sans doute jamais. Comme tant d’autres. Ces mots qui s’empilent n’ont pas de sens. (...). Le journal des jours d’avant l’œuvre qui ne verra jamais le jour. Je suis dans une nouvelle de Borgès. Le personnage principal. C’est peut-être ça, l’intérêt de l’entreprise. Je me suis inventé un univers absurde. J’en suis l’instigateur, la victime et l’observateur. Piégé dans une aporie. À moins que je m’en extrais, que j’abandonne. Il est peut-être encore temps. Sauf que je n’en ai pas envie. Quitter l’aventure au moment où ça devient troublant ? Un vertige que je touche du doigt. Il y a quelque chose à tirer de ça. Laisser le piège se refermer. Continuer à attendre ce qui n’arrivera jamais. Ce que je fais depuis le début, depuis que j’ai commencé à écrire mais que là, je mets en scène, que par ses lignes je rends tangible. L’absurdité révélée. Le nonsense, diraient les Britanniques. Une farce.
(...)

David Lynch est mort.
L'Indien te suit à la trace. Les rideaux rouges s'ouvrent. Et les sourires figés, les regards vides, sur la banquette arrière de la voiture. Tu suis des méandres. La clé bleue. Tu joues à la lisière du réel. Le vide derrière la porte. Tu traverses le miroir. La boîte bleue t'échappe. Tu sombres. Tu rêves ta vie. Un si doux mirage. 

Il y a des artistes sans lesquels tu n'existerais pas.

Lutin fanfare ouvre son cœur polichinelle
Les larmes la chamade
Battent tambours les ailes de la coccinelle

Lutin farandole trompette virevolte 
Un tour et débandade
Trois notes à la venvole, un vent de révolte.

"J'attends, en m'abîmant que mon ennui s'élève…
- Cependant l'Azur rit sur la haie et l'éveil
De tant d'oiseaux en fleur gazouillant au soleil."

Extrait de Renouveau (Poésies) - Stéphane Mallarmé