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J’ai relu les pages précédentes. Ça se lit. Même si je me répète. Il ne pouvait guère en être autrement. L’exercice en lui-même pousse à la répétition. Puisqu’il est le récit d’une attente qui n’en finit pas. L’intérêt se maintient à peu près. Il faudra toutefois que je sucre, au moins en partie – si je décide de proposer ce journal à la publication – les considérations sociales ou politiques qui n’apportent pas grand chose à mon propos et qui ne sont guère passionnantes. Dans ces moments-là, je deviens ennuyeux, j’accumule les poncifs. Bref… Il est utile toutefois d’avoir quelques références à l’actualité, à des événements particuliers. Des repères. Le bien commun. La même histoire. Une façon d’établir un lien, une connivence, avec l’hypothétique lecteur. Évoquer des sujets qui concernent tout le monde à condition de ne pas s’appesantir.
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Il y a ce journal, aussi. Ce journal, puits sans fond, que je poursuis, alimente depuis presque 200 jours sans en voir le bout. Tonneau des Danaïdes. L’attente des VR. Attente interminable. Je suis Giovanni Drogo, dans le désert des Tartares. Sauf que lui, au moins, a eu une réponse à l’heure de sa mort. J’écris ce journal et me demande comment il pourrait tourner. Qui intéresserait-il ? L’attente d’une œuvre qui n’existe pas. Qui n’existera sans doute jamais. Comme tant d’autres. Ces mots qui s’empilent n’ont pas de sens. (...). Le journal des jours d’avant l’œuvre qui ne verra jamais le jour. Je suis dans une nouvelle de Borgès. Le personnage principal. C’est peut-être ça, l’intérêt de l’entreprise. Je me suis inventé un univers absurde. J’en suis l’instigateur, la victime et l’observateur. Piégé dans une aporie. À moins que je m’en extrais, que j’abandonne. Il est peut-être encore temps. Sauf que je n’en ai pas envie. Quitter l’aventure au moment où ça devient troublant ? Un vertige que je touche du doigt. Il y a quelque chose à tirer de ça. Laisser le piège se refermer. Continuer à attendre ce qui n’arrivera jamais. Ce que je fais depuis le début, depuis que j’ai commencé à écrire mais que là, je mets en scène, que par ses lignes je rends tangible. L’absurdité révélée. Le nonsense, diraient les Britanniques. Une farce.
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David Lynch est mort.
L'Indien te suit à la trace. Les rideaux rouges s'ouvrent. Et les sourires figés, les regards vides, sur la banquette arrière de la voiture. Tu suis des méandres. La clé bleue. Tu joues à la lisière du réel. Le vide derrière la porte. Tu traverses le miroir. La boîte bleue t'échappe. Tu sombres. Tu rêves ta vie. Un si doux mirage. 

Il y a des artistes sans lesquels tu n'existerais pas.

Lutin fanfare ouvre son cœur polichinelle
Les larmes la chamade
Battent tambours les ailes de la coccinelle

Lutin farandole trompette virevolte 
Un tour et débandade
Trois notes à la venvole, un vent de révolte.