Mulholland Drive ou la clé des songes
David Lynch est mort.
L'Indien te suit à la trace. Les rideaux rouges s'ouvrent. Et les sourires figés, les regards vides, sur la banquette arrière de la voiture. Tu suis des méandres. La clé bleue. Tu joues à la lisière du réel. Le vide derrière la porte. Tu traverses le miroir. La boîte bleue t'échappe. Tu sombres. Tu rêves ta vie. Un si doux mirage.
Il y a des artistes sans lesquels tu n'existerais pas.
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