laurent fignon

Juillet 1984. Quinze jours en camp scout. Sur le tracé du tour. L’étape locale se tient pile poil pendant notre séjour. On réserve la journée pour l’événement. On quitte nos tentes et nos bois, rallie le village et cherche un bon emplacement. Les chefs se décident pour une petite place en bordure d’un stade. Il n’y a pas trop de monde. L’espace est dégagé. On se pose et on attend.
On attend. Ils ne sauraient tarder. On attend. On s’emmerde un peu. On se chicane pour faire passer le temps. Les chefs nous engueulent pour faire passer le leur. On attend. La caravane passe. Elle nous jette à la tête des bricoles. Les copains sont tout contents. Moi, je m’en fous de la casquette de Franck. J’ai quand même récupéré un stylo et des gâteaux ; je ne veux pas rentrer bredouille. L’ennui : avec mon gros lot, j’ai les mains encombrées. Difficile de les brandir pour acclamer le peloton. Je rechigne, cependant, à laisser mon butin quelque part. D’autres seraient capables de me le piquer. Et je n’aurais plus rien à montrer, quand les autres déballeront leurs sacs.
Je voudrais bien qu’ils arrivent, maintenant. Le temps commence à être long. J’aimerais passer à autre chose. Les premières voitures surgissent enfin. Tonio dit que les coureurs vont suivre. Tonio est l’un de nos chefs. Il ne dit que des choses qu’on sait déjà. On se colle à la lisière de la route. La tension monte. On écarquille les yeux. Il ne s’agirait pas de les louper. Moi, c’est Bernard Hinault que je veux voir. Et Laurent Fignon, tant qu’à faire. Au bout de la route, ils apparaissent. Franck n’a pas le temps d’armer son appareil photo. Ils sont déjà passés. Les pentes douces, ça ne pardonne pas.

Pour mémoire, et dans l'ordre, le podium de l'année 1984 : Fignon, Hinault, Lemond