Sous les doigts du soleil
Lanières d'un fouet
Il y a ta nuque
De sa claque la trace écarlate
Marque au fer rouge
Du piment sur l'épiderme
Enflamme les langues des pores
Le chalumeau décape
Des pelures des squames
Ta peau arrache
Crache le feu
Fleur de soufre
En cendre le cache-cou
Pollen d'étoile
Je tends l'oreille
Sébile qu'elle garnit de mots
Je prends les doux
Les glisse dans ma poche trouée.
Au-dessus de ses sourcils, je devine l'enfant qui dort. Des rêves tapis, enfouis sous des broussailles. Il passe la main dans ses cheveux, défriche une forêt d'idées noires. La paupière se lève. Des ailes se déploient.
Après l'élan, l'envol.
Et de mes lèvres, le vent qui porte.
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Des notes notes notes tombent drues sur le parterre constellé de têtes
Soudain s'arrêtent
Clapotis turbulences dans les travées
Le silence sursaute les premiers battements l'entravent
Clap clap clap
Une déferlante tendue par les corps en pointe
Des fauteuils claquent
L'appel du parking
Les chacals ont la kalach facile. Ils chassent. Le crachat et l'insulte à ta face. La crasse dans le cortex, la graisse dans le cœur.
N'écoute pas leurs hurlements. Sois le bienvenu !
Puisses-tu trouver, après tout ce que tu as enduré, répit et bienveillance. C'est le moins.
J'ai du bruit dans le ventre et la tête, du vent entre les doigts. Le bruit court, le vent tourne. Accablé, dépassé, je ravale mes cris dérisoires. Les logorrhées ne cassent pas les murs, ne brisent pas les chaînes, ne renversent pas même les tables ; elles se périment sitôt versées. Le cours de la parole périclite tant, que chacun y va de sa vente. Déprime. Le bruit au bruit n'a jamais engendré que du bruit, que le vent au vent dissémine dans l'oubli. Vestiges.
Le silence prime. Le silence rend seul. Le prix du silence.
Tu imposes tes posts
à l'improviste en ri-poste
stop
pause
Suffit-il que tu passes à la ligne pour que ta prose passe
poésie ?
