À Bethel, Connecticut, c'est le temps de l'apprentissage. Barnum fonde un journal The Herald of Freedom (Le messager de la liberté), y fourbit ses armes et ses slogans à l'emporte-pièces. Les calvinistes rigoristes et sectaires des environs en feront les frais. L'un, pasteur accusé d'exploiter un orphelin, voudra défendre sa réputation. Et l'enverra passer deux mois en prison pour lui faire passer l'envie de la politique. Phinéas Taylor retient la leçon. Il épouse Charity et, bye bye les illuminés et les forcenés de la foi, s'installe à New York. Il se reconvertira dans le show business, où il aura des coudées plus franches. Le rapport à la vérité s'y révélera plus adapté à ses ambitions. Il pourra y déployer l'étendue de ses talents de bateleur.

PT Barnum et son épouse Charity Hallet
https://commons.wikimedia.org/wiki/File:P.T._and_Charity_Hallett_Barnum_c1860.jpg  

Puis-je me résoudre à un tête-à-tête avec mes mots ? Leur existence suspendue à la mienne seule. Ils n'ont de réalité que celle que je leur accorde. Il suffira que je disparaisse pour qu'ils se dissipent à leur tour et réduisent mes heures à eux consacrées à une absurdité irrémédiable. Le sens du néant. Et je me dis que c'est l'empreinte que je laisserai, ce néant, une empreinte qui aura le mérite de ne peser ni sur les générations à venir, ni sur la terre. Rien ou presque n'aura souffert de mon passage ici ; j'aurai marqué le monde comme une plume un sol en béton. Pffuitt. Je me volatiliserai avec mes milliers de mots. Plus rien n'en subsistera. Il y a du tragique dans ce destin, où la vie se réduit à rien. L'insignifiance et le désespoir. Les consolateurs y trouveront l'expression d'un peu de sagesse. Vanité...

Les bruits étouffés de la forêt me font sentir fantôme en hiver 
Branche en hiver d'un arbre embaumé dans la brume
Je me vois ombre et silence en hiver.

Contre les murs de la forteresse, Janka se cogna la tête. Il ouvrit les yeux, découvrit la ligne de sang qui le liait à l'édifice et s'enroulait autour de ses chevilles. Il battit le sol des pieds afin de s'arracher à l'entrave. Creusa la fosse de laquelle surgirent les racines des fondations. Elles se propagèrent, envahirent l'espace qu'il libérait à coups de talons. Elles s'accrochèrent à ses membres, les rivèrent au limon de la cité. Janka, en vain, se débattit pour se soustraire à ses chaînes. Il ne réussit qu'à resserrer leur étreinte, qu'à accélérer son engloutissement dans les sables mouvants des oubliettes.

Le 24 novembre 2019, comme l'année dernière, le même jour, je me trouverai au salon littéraire de Mathay avec les Plumes Comtoises pour y présenter et y proposer mes livres.

Tout juste un mois avant Noël, l'opportunité de trouver des idées de lecture, hors des sentiers battus, pour les fêtes !

Amer il rame

Âme en l'air
Arme une aile

En obole une larme

me hèle c'est ta fille ? je lui réponds oui elle porte une minijupe me fait-elle remarquer avec un air de réprobation je regarde le chemisier qui dépasse de la doudoune de ma fille et qui tombe sur son pantalon slim la bonne femme répète elle porte une minijupe je la toise n'importe quoi je m'énerve que me veut-elle l'obsédée du camouflage mode sac à patates est-ce que je lui demande moi est-ce que je lui demande hein pourquoi elle se fourre le doigt dans l’œil et dans le nez est-ce que je lui demande moi est-ce que je lui demande pourquoi elle est assise à deux heure trente de l'après-midi à la terrasse d'un bar à écluser les réserves du patron pourquoi hein pourquoi elle est là à deux heure trente de l'après-midi à picoler en critiquant le monde elle n'a rien de mieux à faire qu'à s'indigner avec son verre dans le pif de la tenue de ma fille elle n'a rien de mieux à faire qu'à me rendre méchant prêt à mordre à éructer j'ai envie de lui clouer sa bouche à merde de mère la pudeur de lui renfoncer dans sa gorge ses réflexions inquisitoriales je m'énerve je passe mon chemin ma fille à mes côtés qui redoute un départ en vrille que je réplique qui m'en empêche je ne réplique pas ça n'en vaut pas la peine même si ça me démange me soulagerait je passe mon chemin ma fille à mes côtés qui me retient par le bras me tire pour qu'on avance je passe mon chemin ma fille à mes côtés qui me chope le regard hausse les épaules je passe mon chemin je m'énerve facilement ces derniers temps je réagis impulsif l'épiderme sensible les nerfs en boule à la mode d'aujourd'hui où tout le monde au quart de tour sur ses ergots à fleur de peau lance son avis ses anathèmes où les insultes fusent où les condamnations déferlent je ne sais pas ce que j'ai l'air du temps qui me contamine m'enfume m'enlise la cervelle il ne faut plus grand chose pour que la colère monte il ne faut

Lucien a traversé une passe difficile. Il va mieux à présent. Il a repris du poil de la bête. Et plutôt deux fois qu'une.
— Aïe ! réagit Max. 
Il s'est tourné vers son pote Max parce qu'il en tient une sacrée couche, que ses dents ne sont pas trop pointues et que ça fait moins mal de s'en prendre à lui qu'au chien de sa voisine.
— T'es malade ou quoi ? s'indigne le grognon pas prêteur.
Lucien hausse les épaules. Son pote n'a même pas essayé de le mordre.
—  Ben non, justement, vu que j'ai repris du poil de la bête.
Il agite son butin devant le nez de son copain. Avec la belle touffe qu'il a arrachée et qui s'ajoute à ses précédentes, le voilà prémuni contre l'adversité et paré pour affronter la saison nouvelle. Max, en découvrant l'envergure du fauchage, blêmit. Il se tâte le crâne, constate l'étendue du scalp. 
—  Mais t'es vraiment malade ! persiste-t-il.
Lucien considère son interlocuteur, se demande s'il est sourd ou s'il est con. Il se rappelle qu'il est surtout bête. Il ne semble en tout cas pas dans son assiette. Encore moins dans sa soupière. Même pas dans l'ébréchée, en dépit du cheveu qu'il avait récupéré sur sa langue, la dernière fois qu'il l'avait invité à manger sa soupe. Sans doute l'a-t-il perdu depuis et manque-t-il maintenant d'un peu de poils. Un diagnostic que l'observation de sa tête dégarnie vient confirmer. Il n'avait pas remarqué les progrès de sa calvitie, jusqu'alors, cette brèche en haut et à droite de son front où la chair à vif lui fait une peau d'imberbe. Lucien s'en émeut. Dans sa grande générosité, il extrait trois brins de son bouquet, les tend à son ami.
— Tiens, tu pourras toujours te gratter !

À cloche-tâtons, le somnambule sculpte les contours de ses rêves.
                Il ne voit pas le vide sous ses pieds.
                                     Funambule encotonné sur la corde d'un trou noir. 

Face à la paroi, l’oreille contre, Janka ausculta la roche. Il la sonda à la recherche de brèches par lesquelles disparaître. La surface métallique n’offrit aucune prise. Il se résolut à l’entailler. Il y planta ses ongles sous lesquels sa pulpe écorchée, à force de pression et d’insistance, s’effrita. Il grignota ses phalanges, puis ses doigts qui se disséminèrent en poussière le long de la frontière. Il n’eut plus de mains. Il usa alors ses moignons. Les frotta contre la peau lisse du terme du monde. Il se désagrégea par petits bouts. Squames absorbés par la terre, lambeaux de chair éparpillés dans l’air ferreux des temps révolus. Son corps ne tint plus que par sa tête dont il dévora encore les joues et le front. Il creusa ainsi jusqu’à ce que de lui ne subsista plus rien. Pas même la trace luisante d’un début d’érosion sur la parcelle combattue. À peine le stigmate d’une griffure imperceptible qui se colmata, fondue dans le bloc, quand Janka passa à travers.