• Tu n'entends plus qu'elle,
    La rumeur du bord du gouffre.

    Tu t'en fous, t'as ta bonne étoile.

    Oreilles bouchées, yeux bandés, sauter à pieds joints ; on verra bien.

    Etoile trompeuse


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  • Sur la peau la patience du zéphyr
    Souffle soufre une caresse à offrir
    D'un soupir d'une étreinte se suffire.

    Vent doux


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  • Les nuits en décembre, les rues mouillées font des ciels scintillants sous les pieds comètes des passants.

    La piste des étoiles


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  • J'ai des souvenirs plein mes poches trouées
    Petits cailloux tombés de ma mémoire
    Je les écrase les enterre, sur mes pas ne reviens pas.

    Trous de mémoire


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  • Dans la main du miroir, son regard se perd. La surface polie efface les plis, les creux, les boursouflures des désirs étouffés. Une momentanée altération de sa perception. Il ravale la morsure du temps, se redresse, bombe le torse. Renonce.
    Son reflet le rattrape au collet, lui fait baisser les yeux vers son bide.

    Face à face

    Don Quichotte, illustration de Dubout


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  • Il a des pavés plein les bottes, les poings dans les poches.
    Il n'a rien sous le coude, plus un tour dans sa manche.

    Il est fatigué de tout ça.
    Ses illusions des bleus à l'âme.
    Il en a gros sur le cœur.
    Une croix dessus. 

     


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  • Bulles de soleil,
    Jonquilles et primevères,
    Éclatent. Champagne !

    Des bulles


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  • Pendant que les enfants meurent, je dors monstre, mange monstre, écris monstre.
    Pendant que les enfants meurent.

    J'écris monstre, mange monstre, dors monstre. Et j'écris monstre que les enfants meurent.
    Pendant qu'ils meurent. Là-bas.
    J'écris monstre qu'ils meurent. Et ils meurent quand même.
    Et j'écris monstre quand même.

    Quand même.

    Pendant que les enfants meurent
    J'écris monstre que les enfants meurent
    Et les enfants meurent.

    Et moi
    J'écris
    Quand même


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  • Je gratte l'encre plein ongles ; sur le papier des écailles noires soufflées par le cri de son cœur,
    petit ange.
    Le mot en miettes vernies, minuscules plumes lustrées par mon regret,
    volette,
    dessine sur le carreau une trace éclatée du secret.
    Chute.

     

    Poussière d'encre


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  • La rivière dans sa cuirasse d'argent joue à rebrousse-pente sur les cordes du courant.

    Le cormoran claque l'écume.

    Des miroitements.


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