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Salon des plumes comtoises, samedi dernier, à Delle. Pas un bouquin vendu. Nada. C’est la première fois que je reviens complètement bredouille d’un salon. J’étais toujours parvenu à me libérer d’un ou deux exemplaires, jusque-là. De quoi sauver ma journée. C’est surprenant, quand j’y pense. Surprenant que ce ne me soit pas déjà arrivé. Oui, ce qui est surprenant, à y réfléchir, c’est que je m’en sois toujours tiré avec un minimum de ventes. En tout cas, ce bilan nul du salon ne contribue pas à me remonter le moral. Je traverse décidément une période difficile.

J’ai été contacté par une professeur de français d’un collège, qui souhaite que j’intervienne dans une classe de 4ème, à partir de l’ouvrage collectif Brèves revisitées paru chez Zonaires. Elle a demandé à ses élèves de s’inspirer, comme on l’a fait, de brèves, de l’actualité, pour écrire une nouvelle. Cela m’intéresse. Je ne suis jamais encore intervenu dans une classe. En médiathèque, en milieu carcéral, mais jamais encore au sein d’un établissement scolaire.
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Une jeune femme, mère d'une camarade de classe de mon fils, s'est pendue. Toujours le sourire, rayonnante et aimable. Je la croisais souvent. Elle s'occupait d'enfants en bas âge. Elle courait parfois le long du canal. On n'a aucune idée de la souffrance des gens. Triste.
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Jeter. Tout jeter. Et renoncer.
Je veux bien croire que le roman est perfectible, qu'il requiert du travail et je serais prêt à revenir dessus, à le transformer si, à la fin, se profilait sa publication, si sa refonte se concrétisait en publication, si j'avais quelque assurance que tout ça n'était pas vain.
Je me sens vidé. Anéanti. Face à l'absurdité de tout ça. Il n'y a que l'écriture qui m'anime et il n'y a qu'elle qui me renvoie, au bout du compte, à mon néant. Ce néant qu'induit la non-reconnaissance. Il n'y a pas grand chose à quoi je puisse me rattacher.
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Je m’interroge de plus en plus sur la poursuite de ce journal. L’intérêt est limité. Je crois que cette forme n’est pas pour moi. Je ne suis pas un diariste. Je me sens beaucoup plus libre dans la fiction, en dis beaucoup plus long sur moi, les autres et le monde à travers la fiction. Le filtre de la fiction qui permet les audaces et de gratter là où ça pue.
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Hier, déjeuner avec les membres des Plumes Comtoises. Pour un petit bilan des activités du groupe littéraire et le point sur les salons à venir. Avec toujours pour objectif de sillonner les environs avec nos livres. Le moyen de les diffuser et de porter la bonne parole dans nos campagnes. Le noyau dur du groupe est dynamique. Il est exclusivement constitué de femmes. Il n’y a pas à dire, je le constate de plus en plus, ce sont elles qui ont l’énergie, qui sont à l’origine des initiatives et qui les soutiennent, qui conduisent les projets et les mènent à terme. Il faudrait leur libérer totalement le champ, dans tous les domaines. Notre pays s’en porterait mieux.
À côté, je me sens complètement incapable et inutile.
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J’ai écrit les premières lignes d’une micro-nouvelle. Enfin. Me revoilà dans le jeu. Pour un texte bref mais qui a le mérite de remettre mon écriture en branle. De me replonger dans le bain et de jouir à nouveau de ce sentiment d’euphorie qui accompagne chaque geste créateur. Et qui me permet de reléguer au second plan l’attente.
Je prévois d’écrire quatre nouvelles d’ici les prochaines vacances scolaires, dont une d'au moins 9000 secs. Une ambition raisonnable. Un objectif atteignable. Quatre, ce serait déjà bien. Vu les circonstances et mon moral à zéro.
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Toujours sur mon blog, pour lequel j’ai programmé quelques articles. J’aurai ainsi les mains libres pour me consacrer et me concentrer sur l’écriture d’un nouveau projet, nouvelle ou roman. Ou pour en jeter les fondements. Il ne faut pas être trop gourmand. Je revois également le texte prévu pour la revue Dissonances. Sur le thème de la vérité. Je vais le leur envoyer. On verra bien. Un texte écrit depuis que j’ai terminé mon roman. Je ne sais plus si j’en ai parlé, ici. Un petit texte. Très court.
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Le prix des timbres a augmenté avec la nouvelle année. 64 centimes de plus pour expédier un manuscrit. 64 ! D’un coup, du jour au lendemain, en lettre verte. Je passe de 6,40 euros à 7,04 euros, pour l’envoi. De sorte que je me demande si je recevrai bien les exemplaires dont j’ai demandé la réexpédition. Puisque les enveloppes retour que j’ai transmises aux maisons d’éditions sont affranchies au tarif de 2018.
Le problème des frais de port. Un problème économique crucial pour les auteurs, pour les éditeurs.

En ce début d’année, c’est l’hécatombe, côté éditeurs. Trois ont annoncé la fermeture de leur maison. Il y a Jacques Flament, comme j’en ai déjà parlé. Et il y a L’Ivre-Book et les Editions Christophe Lucquin. Trois petites maisons d’éditions indépendantes, différentes, qui jettent l’éponge. Et pour leurs auteurs, comme moi, l’horizon qui se rétrécit un peu plus…
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Une collégienne, pour un devoir, est venue m’interroger sur le métier d’auteur. Drôle de métier que celui-ci qui n’en est pas un. J’ai fait ce que j’ai pu. Lui ai conseillé d’avoir une autre profession, à côté, une qui lui permette de consacrer du temps à l’écriture. J’espère que je ne l’ai pas dégoûtée. Mon exemple n’est pas très reluisant, n’a rien pour donner envie.
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Un refus de mon recueil, reçu aujourd’hui. Sous prétexte que la rentabilité financière des recueils de nouvelles n’est pas assurée. Certes… À ce compte-là, autant ne rien publier. Je ne vois pas ce qui pourrait assurer la rentabilité financière d’un livre. Ou si… je ne vois que trop.
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