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La fiction est le seul moyen d’atteindre la vérité, du moins un reflet de la vérité. Et de livrer son intimité. Le journal, l’autofiction, sont des leurres. On ne cesse d’y jouer un rôle, des rôles. Il n’y a que dans la fiction que l’on peut s’affranchir des barrières mentales, sociales et personnelles. Là, que l’on traduira ce que l’on est ou une part de ce que l’on est. Le reste est représentation, je m’en rends de plus en plus compte. Je vais tout de même poursuivre ce journal. Jusqu’à quand ? Je n’en sais rien. Pourquoi ? J’ai l’impression que s’y trame quelque chose qui m’échappe.
J’ai songé qu’il pourrait être la base d’un roman. Un roman qui serait ce journal et dont le cours petit à petit dériverait. Il faudrait que je m’applique un peu plus sur la forme. Sur le fond, aussi. L’idée est en germe. Je vais la laisser perpétrer son œuvre des profondeurs. L’irrigation de l’imaginaire.
Pour l’instant, je navigue à vue. J’alimente. On verra bien.
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