Je la réveille.
— Regarde, la petite souris est passée.
L'effet est instantané. Elle ouvre les yeux, se redresse, cherche sur son étagère le cadeau promis.
— Bah, y'a plus ma dent, mais y'a rien non plus ! maugrée-t-elle.
— Si !
Je lui indique du doigt le plafond. Elle obtempère, découvre un cheval rose gonflé à l'hélium, au-dessus de sa tête. Elle esquisse un sourire, enfouit son visage dans sa couette.
— Alors ? T'es contente ? Elle est gentille, la petite souris, non ?
Elle voudrait bien cacher sa joie, n'y parvient pas.
— C'est pas une petite souris, c'est une grosse souris.
Pour preuve, elle me montre l'énorme ballon. Sûr qu'il faut une souris costaud pour apporter ça ! Je me lance dans une explication vaseuse.
— Sans doute qu'elle l'a amené, en coinçant la ficelle entre ses dents.
— En tout cas, elle attend pas, elle ! me lance-t-elle sur un ton de reproche
— Comment ça ?
— Ben oui, vous vouliez pas me l'acheter, vous disiez pas tout de suite et ben, la petite souris, elle, elle attend pas pour me le donner.
Certes…
Elle attrape le bout de la ficelle, tire le cheval harnaché jusqu'à elle, l'enlace.
— Papa ?
— Oui.
— Mais s'il y a du poison dans les caves de l'immeuble, contre les rats et les souris, ben… il y aura plus de petite souris, après… pour…
Oh non, voilà sa petite voix qui tremble maintenant !