À l'approche de l'école, elle me lâche la main. Faudrait pas que je lui colle la honte devant ses camarades. Alors, comme j'ai une réputation de "gros lourd" à défendre, je tiens mon rôle.
— Pourquoi tu me lâches la main ? T'as honte ?
Et, casse-pieds, avec un malin plaisir, j'essaie de la lui reprendre. En vain. Elle s'écarte, esquive. L'air de rien. Flegmatique et détachée. Comme si je n'existais pas. Je ne m'avoue pas vaincu.
— T'as honte de ton papa ?
Elle évite mon regard, détourne la tête. J'insiste. Mielleux. 
— Allez, donne la main à ton papa, mon chéri.
Elle prend son air exaspéré. Voudrait que je la boucle. Ne peut cependant empêcher son sourire mutin de trahir son amusement. 
— À ton petit papa...
Je la joue victime, en fait des tonnes sur le mode supplique. Mon grossier chantage affectif achève de la dérider.
— Vraiment n'importe quoi ! me lance-t-elle.
Je tente à nouveau d'attraper sa main ; elle s'échappe, court vers les grilles de l'école en riant.

J'en profite. Bientôt, je serai obligé de changer de trottoir.