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Poussière d'encre
Je gratte l'encre plein ongles ; sur le papier des écailles noires soufflées par le cri de son cœur,
petit ange.
Le mot en miettes vernies, minuscules plumes lustrées par mon regret,
volette,
dessine sur le carreau une trace éclatée du secret.
Chute.
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